Schattenreich

Dies Land ist ein Hohlraum, ein Nichts, ein schwarzes Loch, eine Leere,

von dem die Erlösungssüchtigen, Froh-Doofen, Dumm-Seeligen

und Heils- und Führergläubigen, der Glücksbesoffenen Heere

der Welt sich angezogen fühlen, ein ziemlich finsterer Ort,

wo sie nur im eigenen Leuchten und inneren schwachen Licht

einen verborgenen Schatz im Sumpf von Trauer und Schwere suchen.

Dieses Land ist nicht fremdenfeindlich. Die geistig und die seelisch

und im Empfinden ebenso Bedürftigen wie Erfüllten,

die das Schattenreich besuchen und nicht mehr verlassen können,

werden gern, vielleicht sehnsüchtig erwartet, mit unglaublicher

seltsamer Lust gar aufgenommen und willkommen geheißen.

Sie sind das einzige Licht hier, bringen lebendiges Feuer.

Das Schattenreich war niemals der willigen Untertanen und

eines Volks von gern Geführten Reich, sondern nirgends auf der Welt

waren eines Landes Bürger je so gleich in der finsteren

Und unbestimmten Begierde und einem sinnlosen leeren

und tiefen Schmerz und sich einig und zugleich so sehr vereinzelt

und allein wie hier und voller Verlangen nach dem Anderen.

Es ist die Heimat des Unglücks, der immer und immer wieder

verbrannten Ernten sowie des beständig schwindenden Reichtums,

des Unglücklich-Seins, der Trauer und Unruh auf Dauer,

der hässlichen schwarzen Nacht, die regelmäßig und lang seine

Bürger überkommt und ihre Körper schluckt und überformt mit Taubheit,

wuchernder Mitleidlosigkeit. Die Bürger eint ihr Schatten nur.

Was dies Land ohne Absicht, Schuld und Wille ist, das führt sie her,

in ihren Untergang die Utopisten, Frommen, Gläubigen,

die Humanisten, die Jenseits- und die Erlösungssuchenden

und sonstigen Verrückten, in ihrem Liebesstau und –taumel.

Sie kommen her, weil es sie braucht, verlangt, das große leere Grab,

im Land, das Loch im Kopf und Magen der Schattenländer Körper.

Es braucht die fremden Meister irgendwie, die Lehrer, Führer, Götzen,

Gott. Es öffnet ihnen und ihrem Anhang, der von Sinnen ist,

blind und taub und ohne Arg und jeglichen Verstandes beraubt,

der blöden Hoffnung und dem Jenseits- und Befreiungsglauben,

in dem sie wehrlos treiben und ruhen wie vermenschlichtes Vieh

das Nichts, in das es passt und das es selber immer wieder ist.

Sie sind es, die den Untergang erbitten, nach Strafe betteln,

die Haut vom Fleisch, das Fleisch vom Knochen und alles von der Seele

trennen wollen, den Ungeist rufen, der alle eint im Schattenreich,

den Henker, Totengräber als den Tröster der Verlorenen,

den Herrn erschaffen als den Grund der guten Hunde-Seele

und als Sinn der Sklaven-Sehnsucht, die sie fromm-dämlich bei sich führen.

Und alle werden Erde, Staub, der Meister und sein Gefolge.

Sie sind Fremdländer, sie kommen und verschwinden wieder spurlos

im leichten Grab aus Wind und Rauch. Die Schattenländer bleiben da,

sind selbst der Tod, unsterblich, sind unbegreiflich, unverstanden

unverändert, unscheinbar, unwandelbar und unbedeutend

sie warten auf den nächsten endlos langen Zug von Seeligen.

Bald sind es vielleicht die Menschen, die sich selbst in Säcke stecken

und dem Licht des Tages nur Haariges entgegen recken.

Sie ahnen schon, dass sie im Kleid der Nacht einst bloß und machtlos sind

gegen das Feuer und den Staub. Die Schattenländer sind geschützt,

bloß kaltes totes Fleisch, sie haben eine Seele schwarz auf weiß,

sind stumm und denken mit dem Stift nur Male, Bilder, Zeichen, Schrift.

Traum u n d Wirklichkeit

Übrigens ist der Traum nicht unvermittelte Wirklichkeit. Und sieht bei dem, was wir für ein Gefühl und eine unmittelbare Wahrnehmung des Realen halten, nicht ein Anderer durch unsere Augen und all unsere Sinne? Ist das Reale weg, wenn wir träumen und träumen wir fort, wenn wir sterben? Hängt wie der Traum im Hirn, alles andere der Welt auch nur in einem großen Gespinst über und neben uns? Ist das Gehirn nur eine Aufzeichnungsmaschine, der Traum ein Nachklang des Realen und das Reale das abschließende und unfassbare Ende? Wenn Qualitäten im Gehirn nur ein Ergebnis der Lokalisation der Aufzeichnung, also des Speicherorts und seiner zufälligen Lage an sich sind, dann könnten auch alle Besonderheiten unseres Realen sich auf jenseitige Speichertöpfe verteilen. Ohne diese Speichertöpfe und Farbtöpfe der Schöpfung ist das Reale dann nicht möglich, es wird nur durch sie zur bildhaften Gestalt. Die Realität entsteht genauso wie der Traum. Der Traum kann sich selbst verändern und in die Wirklichkeit vordringen. Zwischen den  Stufen und Ebenen gibt es also ein Wechselspiel. Und das Reale wird sich auch ändern durch Eingriffe in seine Grundlagen und gewaltige Reaktionen darauf. Wie ein Traum den Körper erfassen muss, um sich zu ändern und um mehr als nur ruhendes Bild und ein kurzes Aufleuchten im nächtlichen Dunkel zu sein, so musste die Welt, um mehr als nur Blitz und Punkt zu bleiben, zurückwirken aus das, was es erzeugte und weiter erzeugt. Darum braucht der Zauberer ein Medium, das empfänglich ist für den Blick des Andern durch die Seele, den Geist und das Gehirn. Und er schaut durch es und mit ihm die Zuschauer und Gläubigen und Zweifler und so geschieht ein Zeichen und Wunder, weder messbar noch beweisbar noch widerlegbar, wenn einer so zu vielen sagt, ich bin. An dem Punkt wacht auch der Träumer auf und der Traum geht durch die Wirklichkeit hindurch. Was halten nun denn die Menschlein jetzt für ein Wunder? Sich selbst doch und glauben an die Begegnung mit etwas gleichartig denkendem Fremden. Erhofft es und fürchtet es. Denn es ist da.

Nachtrag: selbst wenn man die Entstehung eines Bildes im Kopf wie ein Nach- oder Vorzeichnen sieht, eine Bewegung kreuz und quer durch das Hirn, durch tausend Orte und Qualitäten, als einen Prozess, der irgendwie den äußern Bildern des Realen Bilder im Innern zuordnet, dann bleibt immer noch die Rätselhaftigkeit des Bildes an sich. Das sind die Fixpunkte des Spinnen-Rätsel-Netzes, die einfach nicht fassbar sind. Da sind Löcher im Realen. Und der sogenannte Sinn des Seins dazu ist wie der Hammer, mit dem man auf den Kopf haut, um zu beweisen, dass es Bilder drinnen nicht gibt.